Trente hommes devaient là, dans le vol de deux heures,
Dire et déterminer les volontés meilleures,
Les suprêmes ténacités ;
Ils allaient, dans le choc des biceps et des torses,
Affronter rudement leurs ruses et leurs forces
Et les âmes de leurs cités.
Tous, amants frémissants du beau jeu sans cabale,
Allaient dicter le sort varié de la balle
Et, muets, raidissant leur cœur,
Arrêtant tout à coup leur souffle qui halète,
N’être plus qu’un espoir d’être le pur athlète
Qui s’effondre, mais en vainqueur.
La balle au creux du bras, le corps en équilibre,
Feinter d’un crochet bref, voir l’espace enfin libre
Et sentir, vivant, le ballon
Palpiter comme un cœur sur la poitrine ouverte,
Avoir, dans l’élan sûr foulant l’arène verte,
Des ailes d’azur au talon (…).
Émile Moussat, L’Athlète brisé
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