
Samedi soir. Vingt-trois heures quarante-huit. Plus d’olives. Encore huit fraises tagada. Restent deux parts de quiche. Il faut ouvrir une bouteille. Ça danse. Une femme enceinte discute couches jetables avec le papa le plus récent. Près de la fenêtre, des hommes fument. Éric : Tu prends quoi, pour tes cheveux ? Ça marche bien, on…
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